Après

Tellement de projets, réduits à néant

Un futur tout plat.

Le soleil du matin parti. Il ne revient pas, plus jamais.

L’océane a-t-il toujours du sel ? Pas sûr. Pas sûr que l’océane n’existe encore.

Au centre, un trou, un vide, une espace noir où le cœur doit être. Un cœur arraché, jeté aux chiens. La plaie arrosée d’acide. (comme ça, ça ne saigne pas. c’est pas mieux comme ça ?)

C’est tellement calme, ce rien. Pas de musique. Pas de couleur. Pas de douceur. Pas de chaleur. 

Juste rien.